Feios, porcos & maus

Durante os saudosos tempos que vivi em São Paulo, compreendi que uma das características principais que os brasileiros nos atribuem (além do buço das mulheres) é o facto de sermos uma raça rija. De facto, para os brasileiros, os portugueses são pessoal danado para uma boa sessão de bofetada. Gente que não se corta. Gente fleumática. Tal como me diziam vizinhos e companheiros da cerveja geladinha na padoca da minha rua, os adeptos de futebol mais duros do estado paulista são os da Portuguesa. Podem ser em menor número, os que mais perdem e os que menos têm razões para festejar o que seja, mas são aqueles que nunca viram a cara ao tabefe.

A mim, corintiano adoptado, fez-me confusão. Então e a gigantesca Fiel do meu Timão? Diziam-me que isso é outra galáxia. Mas dureza, dureza, têm os adeptos da Lusa. Contavam-me então que ir ao Canindé tentar fazer farinha com os tugas é garantia certa de andar à chapada. Como se costuma dizer... são poucos, mas rijos.

Tudo isto para dizer que apesar de saber e ter presente esta (suposta) característica da alma lusa, nunca esperei ler uma coisa destas. Este fulano está um patamar acima. É uma mistura entre o Miguel da porta do Lux e a Gestapo. Métodos de segurança absolutamente revolucionários, que ainda há pouco tempo estavam (e muito provavelmente ainda estão) a ser testados em Guantanamo.

Uma coisa é certa: com episódios como este, a reputação lusa por terras de Vera Cruz continua como se quer. Brutos! Brutos como'ás casas!!!